Inma Chacón

Inma Chacón (Zafra, Badajoz, 3 de junio de 1954), es poeta y narradora, hermana gemela de otra gran poeta, Dulce Chacón, ya fallecida.

 

Campamentos de El Aaiún

Parece polvo
lo que respiran
los refugiados saharauis
de El Aaiún

partículas de arena suspendida
que se cuelan hasta el fondo de sus tiendas
y de sus almas.

Parece polvo
pero si lo fuera
bastaría con sacudirlo de sus techos de lona
para que no se acumulase
en capas sucesivas
de dolor y de vergüenza.

Parece arena dorada
flor del desierto …

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Mujeres satánicas

Ángela

28-8-2026

Estamos asistiendo a un espectáculo absolutamente lamentable. Miles de mujeres en Estados Unidos están apoyando a Lindsay Clancy, una mujer que está siendo

Lindsay-Clancy
Lindsay Clancy

juzgada en estos días por matar a sus tres hijos: Cora, de cinco años, Dawson, de tres, y Callan, de apenas ocho meses. El 24 de enero de 2023, Clancy envió a su marido a hacer unos recados y aprovechó ese momento para acabar con la vida de los niños.

Le llevó su tiempo. No fue cosa de cinco minutos, fueron 18 los que tardó en realizar las compras su marido que cuando llegó a casa se encontró a su mujer sangrando en el jardín, pues se había tirado por una ventana del segundo piso de la vivienda (tuvo mala suerte, con esa altura podría, como mucho, romperse una pierna, pero se quedó parapléjica). Dentro se encontró a sus hijos muertos.

La escena es propia de una película de terror: una mujer joven bajando al sótano con uno de sus hijos en los brazos, lo deposita en el suelo, coge una cinta elástica de las que se usan para hacer gimnasia, se la enrolla al cuello y tira hasta provocarle la muerte. Allí lo deja. Sube de nuevo y de la misma manera mata al segundo. Lo deja allí tirado y sube a por el tercero y de nuevo le ata la cinta al cuello y lo mata. En el transcurso del horrible crimen su marido la telefoneó para preguntarle algo y ella contestó tan tranquila, como si no pasara nada. Disimuló perfectamente.

La secuencia de los crímenes dura 18 minutos, tiempo más que suficiente para que, si estaba en estado de enajenación, se hubiera dado cuenta de lo que estaba haciendo y podría haberse salvado alguno de los niños. No fue así. Los tres niños murieron a manos de su madre.

No es el primer caso. Hombres y mujeres han asesinado a sus propios hijos por distintos motivo. En España uno de los casos más siniestros es el de una mujer que ahogó en la bañera a su hijo de 8 años porque la mujer había comenzado una relación con un tipo y no quería que supiera que tenía un hijo. Le presentó al niño como su sobrino pero ante el temor de que descubriera el engaño, decidió matarlo. Así, sin más.

Otro caso muy sonado fue el de Tomás Bretón que asesinó a sus hijos y los quemó hasta que sólo quedaron cenizas. Unos trocitos minúsculos de huesos sirvieron para descubrir al criminal.

En ninguno de estos casos, y otros que se han producido a lo largo del tiempo, han salido en masa mujeres defendiendo a los asesinos. A nadie en su sano juicio se le ocurre salir a manifestarse a favor de un asesino. Al menos, hasta ahora nadie lo había hecho.

¿Qué empuja a miles de mujeres a salir a la calle a defender a una asesina? Han conseguido recaudar más de un millón de dólares para pagar su defensa. Aplauden a la mujer cada vez que sale del juzgado siguiendo el recorrido del coche. Afirman que la mujer ha matado a los niños porque estaba sufriendo una depresión (otros dicen psicosis) posparto. Es posible, pero no lo saben.

Clancy puede ser una asesina o una enferma, pero las mujeres que la apoyan son malvadas. No han recordado en ningún momento a los tres niños muertos, no han sentido compasión por ellos. La víctima es el verdugo: esa pobre mujer que tuvo que …

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Arcángel

Francisco José Arcángel Ramos, Arcángel, uno de los grandes cantaores actuales, nació en Alosno, provincia de Huelva, tierra de fandangos. También son de Huelva Los Mellis y el guitarrista Benito Bernal.

Benito Bernal, a la guitarra

Los Mellis, coros y cajón

Javi Teruel: percusión

 

Fandangos de Huelva

 

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Octavio Paz

Entre ir y quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

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Saharauis: los españoles perdidos

Ángela

15-8-2026

En un reciente reportaje sobre el Sahara, ocupado por Marruecos, mientras el reportero iba explicando, más o menos, la situación, un señor mayor que andaba por la calle, se dirigió a él: “Españoles”, sí respondió el reportero, y entablaron una pequeña conversación hasta que el periodista le pregunta: ¿por qué habla usted tan bien español? “Porque soy de Villa Cisneros”, y añadió: “somos los españoles perdidos”.

Los españoles perdidos. Así es. En el transcurso de la Marcha Verde [1] hasta la ocupación total del Sahara por parte de Marruecos, se perdieron los saharauis que hasta ese momento tenían DNI español, y residencia española. En su momento España les ofreció la nacionalidad[2] y muchos se acogieron a ella, pero otros no lo hicieron porque querían la independencia de su país, o porque estaban ya en los campos de refugiados de Argelia y no pudieron realizar el papeleo; y después ya no la pudieron obtener. Los saharauis son considerados apátridas.

La regularización la puede obtener cualquiera. Un senegalés, un maliense, un marroquí, cualquier persona que no ha tenido ninguna relación con España, que no sabe ni señalarla en un mapa, puede obtener un permiso de residencia y de trabajo mostrando un billete de metro que ni siquiera tiene que ser suyo, y en último término, conseguir la nacionalidad. Así de fácil es. Sin embargo, un saharaui nacido en  la 53ª provincia española[3], no puede ser regularizado porque los saharauis son apátridas y los apátridas no pueden tener documentación española.

Apátridas. ¡Qué insultante! Unas personas que llevan siglos en su tierra, que nunca han salido de ella, que pelearon contra nosotros, los españoles, por obtener su independencia, y en ese proceso perdieron la vida algunos de ellos y algunos españoles, para acabar en manos del dictador marroquí, han sido expulsados de su tierra. Y el gobierno español, con Pedro Sánchez a la cabeza, los ha mandado al limbo, yendo en contra de todo lo que había hecho España hasta el momento.

España tenía una responsabilidad con los saharauis, y así la ha tenido hasta ahora. Ningún gobierno español, sea del signo que sea, ha aceptado las condiciones de Marruecos. Hasta que Pedro Sánchez se ha adherido a la tesis de EEUU y Francia. Mucho aspaviento, pero se ha doblegado ante Trump.

Su consideración de apátridas es la excusa. Se podía y se pueden hacer unos cambios en la legislación para que los saharauis puedan obtener la nacionalidad. La realidad es que no quieren nacionalizar a los saharauis para no enfadar a su “amigo” marroquí. Eso dicen algunos. Que el gobierno marroquí tiene tantas cosas de Pedro Sánchez y sus ministros estrella (Margarita Robles y Fernando Marlaska, sobre todo), que si salieran a la luz, el escándalo los mandaría inmediatamente al vertedero de la historia. Es una posibilidad. Pero hay otra más siniestra todavía, y es que Pedro Sánchez es un “mandao” que cumple a rajatabla con sus jefes: la Von der Leyden, por un lado y Soros, por otro, ambos máximos representantes de la Agenda 2030, que le han ordenado regalarle a Marruecos el Sahara y Ceuta y Melilla. Y Sánchez está …

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Ileana Espinel

Ileana Espinel Cedeño (Guayaquil, 31 de octubre de 1931-21 de febrero de 2001) fue una escritora, periodista, crítica literaria y poetisa ecuatoriana. Fundadora del club poético en Guayaquil junto a los escritores Miguel Donoso Pareja y David Ledesma. Es considerada una de las mayores voces líricas que tuvo la poesía ecuatoriana en el siglo XX (Wikipedia)

 

Visión del suburbio

Las piedras enlunadas y grises del Suburbio
son hermosas con una hermosura de pena.
Pero allí no hay glamur. Ni bulevares sucios.
Ni calles pretensiosas de conocer sus nombres.
Hay vías proletarias por donde va, sonámbula
y perenne, la vida…
Ayer vi el corazón de las grutas desiertas.
Vi ropas que no cubren ni la sombra de un sexo,
colgando de zapatos y de cordeles negros;
la faz acanelada de un muchacho desnudo
durmiendo bajo el lauro de nieve de su pecho.
(Nuevo Adán suburbano masticando en la luna
pan de arena y de nada).
Vi casuchas enfermas como el amor más alto,
y ventanas inútiles como sangre en los muertos;
mujeres y hombres viejos graduados en la ciencia …

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Yelawolf

Michael Wayne Atha (Gadsden, Alabama, 1979) es un popular rapero del estilo Hip-Hop y de la tribu Echota Cherokee de Alabama. Desde 2008 combina el género rap con country, folk y rock. (Wikipedia). Tiene un puñado de buenas canciones como Till It’s Gone 

 

American You

 

Tío, lo tienes todo planeado, ¿no? Un par de zapatos viejos

Nunca lleves el corazón en la mano porque no combina con el traje

Tienes una mala, mala mujer con una cara joven y bonita

Te dijeron que no te casaras pero lo hiciste de todos modos

Cantando, oh dulces sonidos de americano

Nunca faltas a un servicio dominical, nunca te tatuaste

Cada vez que manejamos saludando, veo a través de todo.

Que te jodan también …

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Mircea Cărtărescu

Mircea Cărtărescu (Bucarest, 1956) Está considerado el más importante escritor rumano de la actualidad. Narrador, ensayista, poeta. Durante sus años de juventud escribió poesía hasta que decidió abandonarla en la madurez.

Nubes sobre el edificio de enfrente

No puedo mover la aguja de la brújula sólo concentrándome.
Lo he intentado. No soy capaz.
No puedo transmitir la imagen de un naipe. Lo he intentado.
Quise levitar y, echado boca arriba, en el sudor de la
cama, inmóvil,
me concentré media hora hasta sentir que enloquecía.
En el metro intenté hacer que una chica me mirara
y por supuesto que no me miró.
¡Dios, no soy tu elegido!

Mi mente no puede cambiar el mundo.
No tengo bastante amor, bastante fe.
No tengo un aura alrededor de la cabeza.
No te me has mostrado ni me has dado alguna señal.

Palpo el mantel de hule:
no cede, no se convierte en vapor rojizo.
Toco los rizos de mi hija:
son suaves de un dorado intenso. …

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Los incendios que nos asolan

Ángela

30-7-2026

De nuevo nos encontramos ante una situación inédita, como ocurrió con el Covid. De nuevo, las autoridades, ante un peligro real o supuesto, deciden confinarnos. Otros pueblos han corrido peor suerte: la orden ha sido de desalojo. Parece que estas autoridades, no sabe hacer nada si no es prohibiendo.

Aquí hemos estado confinados. Tras una semana de sobresaltos con todos los pueblos que nos rodean incendiados, decidieron confinarnos. Y aquí hemos estado, esperando a que escampara o a que llegara el incendio a nuestras puertas como ha ocurrido en muchos otros pueblos.

El desastre es total. Pueblos enteros desapareciendo ante nuestros ojos televisivos: Pedro Bernardo, Casillas, Piedralaves, La Adrada, Sotillo de la Adrada; todo el magnífico valle del Tietar convertido en una inmensa mancha humeante negra. San Martín de Valdeiglesias y, sobre todo, el pantano de San Juan y aledaños convertidos en ceniza. Así, hasta Fresnedillas, Robledo de Chavela, Zarzalejo y Valdemaqueda, convertidos en pueblos fantasmas tras los desalojos. Vall de Uxó y Zamora han tomado el relevo de la destrucción.

De momento aquí nos hemos librado del fuego. El humo negro de tanto incendio nos quita la respiración, pero al menos no hemos sufrido el terror del fuego. Hemos sufrido y aún sufrimos el miedo por la incertidumbre, pero el terror de verdad es el de ver el fuego acercarse a tus olivares, a tus viñas, a tus prados, a tu granja donde ves que pueden morir tus animales. A tu casa. Y tú, poco puedes hacer para evitarlo.

Nos están diciendo constantemente que los bomberos, la UME, los que pueden apagar el fuego, lo están haciendo muy bien. Pero nosotros vemos ciudadanos explicando que a su pueblo no ha ido nadie, o que han ido pero no han hecho nada porque les han dado orden de no hacer nada mientras el fuego no llegue a las casas. Y no es que lo cuenten en la tele, es que familiares y amigos han tenido que abandonar sus casas en La Adrada, por ejemplo, a toda prisa por una orden de desalojo y algunas personas que se quedaron han explicado que no llegó nadie a ayudarlos. Que han sido ellos los que han impedido que el fuego arrase las viviendas.

Como siempre, la controversia está servida. Los que están sufriendo directamente los incendios consideran que no ha sido suficiente la ayuda. Hay alcaldes de pueblos y sus vecinos que directamente dicen que les han abandonado. Llevan días sin dormir saliendo con azadas, con camiones con depósitos de agua, con mangueras de sus jardines, día y noche jugándose la vida para salvar su pueblo; y por otra parte, los que sentados en su sofá tomándose su cerveza afirman, sin atisbo de duda, que todo se ha hecho muy bien, que todos son profesionales como la copa de un pino. Por cierto, nadie pone en duda (por la cuenta que nos trae), que bomberos y la UME son muy buenos profesionales, pero ellos hacen lo que les ordenan sus mandos. Si los mandos les dicen que no intervengan hasta que el fuego se acerque a la casa, ellos no intervienen.

El confinamiento consistía en que podías salir del pueblo pero no podías volver a entrar. Así, a la gente que salió a trabajar por la mañana no la dejaban entra por la tarde. Padres de familia con sus hijos en casa en una situación de riesgo por el incendio, otros que tenían sus perros encerrados, veían que no podían llegar a su casa. No los dejaban pasar, aunque los guardias civiles decían entenderlos pero que sus órdenes eran no dejarlos pasar. Otra vez las órdenes. Eso hay que vivirlo. No sé yo si los del sofá se conformarían y no les dirían nada a los guardias porque es peligroso desconfiar de las fuerzas de seguridad. Me parece a mí que no se lo tomarían con tanta calma si estuvieran en esa situación. No creo que dijeran: sí señor guardia, mis hijos y mi mujer están solos en casa, pero como usted me dice que no puedo pasar, me doy media vuelta y me voy, sin replicar, por donde he venido. Por supuesto, pasaron.

Que los bomberos son unos profesionales excelentes, no lo dudo, pero alguien tendrá que explicar cómo es posible que un coche comience a arder y los bomberos no …

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¡Qué poco dura lo bueno!

Ángela

30-7-26

Nos ha durado muy poco la alegría por el mundial. Ya ni nos acordamos. Los incendios brutales nos han hecho olvidar que por un momento fuimos felices. Que sirva de homenaje este escrito que tenía que salir publicado antes de este desastre.

Este mundial de fútbol ha sido muy especial. Especial para España que ha conseguido su segundo título después de 16 años. Normal que lo celebremos multitudinariamente, pero eso también es especial: dos millones de personas siguieron a estos jóvenes durante horas por las calles de Madrid. Increíble. Pero no sólo Madrid se vistió de fiesta. Todas las plazas de todas las ciudades estaban abarrotadas de gente. Lo de Zaragoza fue espectacular. Y no sólo en las ciudades veíamos riadas de gente. En las plazas de cualquier pueblo, por pequeño que fuera, se juntaron los vecinos para celebrar el triunfo. Un espectáculo dentro y fuera del campo de fútbol.

El equipo español se merece la enhorabuena. Fueron los mejores. Nadie, salvo los argentinos (y no todos), pone en duda esto.

Lo de los argentinos con el fútbol es digno de estudio. Son capaces de matar a su padre por un título. Y no sólo el campeonato del mundo. Cualquier partido es sinónimo de bronca, da igual los equipos que se enfrenten. Y lo llevan muy a gala. Así es que no es de extrañar la que han montado porque su equipo ha quedado segundo en un torneo tan difícil como éste.

Se empeñaron en que tenían que ganar y desde el minuto uno comenzaron las faltas, los golpes, los puñetazos. Juegan fuerte, dicen estos rompepiernas. En fin, no acabó en tragedia, así es que lo damos por bueno.

Y, además, qué vamos a decir si el que hace volar a Cubil es Enzo Fernández; el que se lía a guantazos tras el partido con Gavi es Leandro Paredes. Si del once inicial, siete son hijos de españoles: Emiliano “Dibu” Martínez, Gonzalo Montiel Cristian “Cuti” Romero, Lisandro Martínez, Enzo Fernández, Nicolás González, Julián Álvarez; y tres de los suplentes: Nicolás Otamendi, Leandro Paredes, y Nahuel Molina; en fin, son unos brutos, pero son nuestros brutos. O no. Algo ha pasado para que los hijos de españoles de aquí y los de allá sean tan distintos. Quizás a sus padres se les olvidó explicarles que cuando se entra en un sitio se dan los buenos días, que hay que ceder el paso a los mayores, que lo que no puedas arreglar con el buen juego no lo puedes arreglar a hostias. Pero, aun así, estos macarras son reconocibles para nosotros. Sabemos de macarras. De lo que no sabemos tanto es de chivatos. Chivarse de un rival, como hizo Messi, llamando al árbitro cuando él sabe perfectamente que no le ha dicho nada malo, es absolutamente vergonzoso. Un tipo de cuarenta años chivándose como los niños al profesor es de risa, o de pena. ¡Qué tipo tan desagradable! Como el otro que se tira al suelo cuando no hay nadie a su alrededor intentando hacer creer al árbitro que le han tirado. Eso no hace.

La locura de muchos argentinos es tan grande que la conspiranoia se ha adueñado de las mentes de muchos. En las redes sociales se pueden ver las historietas más extravagantes.

Lo siento por los argentinos de buena voluntad. Por mis amigos, gente maravillosa, educada, inteligente, interesante (nada que ver con estos brutánganos), y que sienten como el que más que su equipo no haya podido ganar el campeonato. Son subcampeones. Enhorabuena.

De los imbéciles de aquí, ni hablamos.

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